Peste

Las hadas no mueren, se convierten en ratas.
Si pierdes tu fé , mereces la peste.

AIRE MIS PULMONES Y LOS SUJETILLOS TRILLADORES.

Amanecí constipado, con las uñas azules, poca fuerza en mis manos, con los ojos entornados al cielo y con el pecho adolorido.
El doctor me mando docenas de medicamentos que prometen a mi vida ser normal con unos pulmones medianamente saludables.
Sin embargo el problema no esta en ellos, ni en el cigarro que alguna vez disfrute, ni en las hogueras donde quemo el amor del mundo para que se mueva la luna.

El problema es el aire que respiramos, y fuera del hollín que despiden los carros… es que todo ya esta suspirado.

Suspirado por sujetillos amañados, irresponsables y tarados. Que han hecho del aire porquería, por que dedican la expresión a eventos inoportunos y trillados. Como cuando se les acaba el dulce del raspado, ahí en medio de la calle se quedan quietos, ven el hielo sin sabor y suspiran, o los que lo hacen por que el día es alegre y ellos no, viceversa, los que ven el día triste y le acompañan en la melancolía.

Suspirar debería ser arte, o mejor aun , una licenciatura cara, con beca al que tenga vocación de añorante, visionista, soñador fehaciente de la ciencia inexacta, quizás esotérica, que maneja a su cabeza.

Indiscutiblemente suspirar debería estar regulado, para que el aire de las calles, del metro, de la tienda en el pasillo 2, en los puentes, en los campos que se les dice campos más por ser concurridos que por tener árboles frondosos. Sea limpio, por que uno se cansa , ya que al suspirar con motivo, se traga el patetismo de la gente y hacer esto es como el estornudo interrumpido, la risa ahuyentada por un susto, un mal libro de 500 hojas, o un truco de magia que todos nos sabemos.

Solicito aire puro para suspirar y sentirme liberado.

NOTA:

Mi neumologo dice que tendre una vida normal... Pero bien decia King en la tormenta del siglo- cuando te dicen que el mundo se acaba, te venden cereal. Si te dicen que todo esta bien , hay que preocuparse.

Queridos lecotes, el chayotito amarillo esta de vuelta

Ciclo consumado

Despunta un alba pandemonica en los horizontes de una tierra, que desolada clama amor.
Docenas de miles de millones de vidas no prestan ni la más mínima de las atenciones a aquello que sufre por mantenerles vivos.

Yo toco delicadamente una flauta rota de sonido dulce pero de notas que no afinan, esto, encima de un pequeño monte de basura; Esperando que sane la tierra o que me devoren las ratas, sin embargo las ratas miedosas se esconden en latas mientras las almas de mundo procesan todos los pecados que han de dictarle al señor.

El diablo llora de risa y los Ángeles de tristeza…

Una niña de vestido azul,camina despacio por las calles deshabitadas de lo que fue una ciudad, deja de preocuparse por sus padres que murieron, deja de sentir hambre. No tiene miedo, sin embargo lo único que le incomoda es que su ángel murió de sed dos cuadras atrás.

No hay final, todo se recicla. Seremos abono.

Pienso

Pasa que de repente el cielo suspira su melancolía antes de su llanto. Luego llueve y no sabiendo que decirle porque sufre por tantas cosas , nos ponemos a pensar inmersos en el sentimiento oxidado y lento y triste que danza perezosamente bajo las lagrimas del firmamento. Lo que resulta fatigoso para el pensador, por que con ese escenario difícilmente uno puede imaginar otra cosa fuera de los amores inconclusos , de los tiempos benevolentes, de ese mundo que nos deja por que nos hacemos viejos, tontos al querer aprender más, sin saber que nunca sabremos suficiente.

El aire se hace pesado, como las ideas que fluyen tan lento que podemos detectar todos sus errores, todos , tantos como para no poner en marcha ninguna y de nuevo sentarnos a pensar.

Pesar, en escribir, en cantar, en leer, en reir en aprender algo nuevo en la oscuridad, pero de tanto pensar nos quedamos dormidos.

Estos meses son tan productivos, nunca pienso tanto en todo el año.

pupilas nubladas

Se desvanecen poco a poco los sueños y las cataratas en los ojos del alma cunden sus pupilas. De esta manera no sabe a donde ir, y no avanza por que tiene miedo a chocar con la cabeza, que si de por si dura ahora es de piedra.

calabazas en el chayote

Clikea la imagen para verle mejor

Destino figurado

Se desmoronan los relojes y sigo sintiendo que el viento no avanza.
La sangre que se satura en las venas revienta las paredes que conducen la vida,
pero la vida no se sostiene de razón biológica ni matemática.
Ella es y solo es, no pertenece al hombre;
Hasta la propia mano es herramienta de ese dios cauteloso
que arrebata la fuerza justo cuando él lo desea.

En vano es el suicidio.
En vano es la agonía propia que encarna a un ser patético.
En vano nos negamos a la cura que es fácil,
mientras nos revolcamos en la inmunda
suciedad que deja la tristeza a su paso.

La depresión es gris azulado.
Lo azul por las lagrimas que bebe de los
ojos del incauto que se deja llevar por sus juegos
y el gris por que ella misma es un pedazo del cielo encapotado.

Bajemos al infierno
a suspirar sulfuro
y regresemos ala tierra
a exhalar tabaco.

No hay final que controlemos,
no se juega al azar con la
sincronía del universo.

La muerte es sólo el final del eslabón
de una cadena de la que pendemos todos
y que nadie puede cortar.

carmesí

Si el alma se queja, se adormece el cuerpo y todo se llena de sangre.

Crucio

El lenguaje primario.

Mas allá del sonido estructurado y codificado, sabemos que el lenguaje corporal es la comunicación por excelencia de todo ser vivo. Éste llega por el sentido más desarrollado del hombre: La vista.

Recuerdo que Darwin al examinar los ojos dijo – Esto no puede ser obra de la evolución- Pero no es eso de lo que quiero escribir en este momento. Quiero hablar de la comunicación más vieja y ancestral que pueda conocer el hombre. La comunicación arbórea.

Resulta y he comprobado que dos árboles del mismo tipo, con un espesor similar y con una altura casi idéntica no se dejan mecer de la misma manera por el viento. Podría ser una solución fácil y rápida al problema si nos guiamos por una explicación científica. Pero abramos nuestro tercer ojo y observemos detenidamente la danza de estos.
Uno podrá simplemente mover las hojas y el otro mecer la mitad del tronco con un mínimo de aire. O trazar diferentes danzas inclusive con viento en contra.

Así que en la actitud más pseudos científica el Chayotito amarillo afirma que los árboles hablan. Y esto me lleva a recordar un texto que escribí para un concurso a cerca de los centinelas del mundo.

No trató de imponer una teoría, sino simplemente inyectarles esa curiosidad para que aparquen dos minutos de su día a observar a los árboles.

Y les regalo el escrito que mencione.

Centinelas del mundo

Somos vanos y en nada nos transformamos;
no ellos, ellos no, nunca.
Su estadía en este mundo no es efímera
como la nuestra; Fugaz, simple.
Por eso somos polvo y en ello retornamos,
austero olvido... melancólico final el nuestro.

Ceniza: Tinta con la que su despedida queda firmada,
sellando con la única heredera del fuego, un fuego que
cierra ciclos, añoranzas...
Que no consume madera, sino leyendas,
años que en su corteza como armadura se impregnan.

Los árboles son centinelas del mundo,
soldados de Dios que firmes observan como el tiempo envejece y
que erguidos esperan al frente el cruel ataque del hombre...
Que arranca, destruye, mata... Al final de la batalla
observo sus rastros, paisajes sin sombra se levantan
y el espíritu de los guerreros, por primera vez en siglos... se calla.

Ahí está el eco de lo que un bosque fue...
Sobreviven, desterrados de la tierra que fundaron
y aún así, se oye como nos gritan sus recuerdos
Esperando que encarnemos sus historias... sus cuentos.

Alejandro García

Crisis.

Enmarañados caminos tropiezan con mí andar. Todos se visten y calzan con la penumbra característica que se dibuja en la mirada de los locos.

Se vive solo cuando hay seguridad en los pasos que atraen al destino. Los que disfrutan su apoyo con la tierra, los que suenan y retumban más fuerte que el corazón del mundo.

Hacia donde caminar. Todo parece sensato, sinembargo la incertidumbre podría aferrarse a mi cráneo de por vida. Migrañas de dudas y jaquecas violetas predecirían a mi muerte. Oh Dios de mi FE, ayúdame , señálame , alúmbrame.

Estoy en crisis.

Naufragio.

Duele saber que escuchan
pero no levantan la mirada.
Es triste saberte nube,
entre la bóveda y los mares.

Más doloroso es mirarte demonio,
por sus inestables emociones,
por su ignorancia arrogante.

Lloro. Mas ya no duele.
Caen lágrimas que rompen
y me arrepiento de arrojarlas,
por que alimentan su barbarie.

Ambos continentes me reclaman.
Llevo años naufragando entre
sus mares.
No conozco tierra firme. Mi balsa se
Carcome con la sal del agua, pero he
perdido el mapa.

Se a donde quiero llegar,
Es ahí donde mis sueños
aterrizan sus cansadas alas
rotas.

Si no llegó ahí, no quiero otro lado.
Si es otro el destino prefiero morir.
Si muero lo haré sonriendo,
si sonrío estaré feliz.
Porque morí antes de ahogarme
en una tierra ajena después del naufragio.
Donde raíces y ramas de árboles crecen erectos
Donde las piedras son planas o esferas,
Encontrando caminos eternos de horizontes
que reflejan el materialismo ideal de los que habitan
y no viven.

De la despreocupacion y la ciencia.

Viajé al cielo a hablar con Dios
pero estaba dormido.
Le jalé las orejas,
le hice cosquillas,
grité en su oído,
Y después de cien mil travesuras,
Contesto adormilado diciendo
-¿Qué quieres?-

Quizás todos se dedican solamente a pedir cosas
y esta cansado, pero yo iba a reclamarle un error.
Cuando se enteró de esto, se acurruco de nuevo y me dijo.
-Dile a la ciencia que lo arregle-


A final de cuentas la ciencia remienda los errores de Dios

Despierta.

Se derrumban las catedrales,
paredes se deshacen y las estatuas antes erguidas
corren desesperadas.

No es que falte fe, lo que nunca hubo
fue a quien dirigirla.
Ahora en su poder cree el hombre.
El cimiento de los templos no soporta su peso.

La humanidad despierta.

Numeros y agua

Se rompió el horizonte en doscientos fragmentos,
se olvido nuestro nombre , nuestra historia.

Veinte mil doscientos trece años cantamos en silencio.
En un solo día no pudimos prender fuego;
Pasión en los corazones y entender el susurro del espíritu.

Cuatrocientas quince lagrimas al minuto, por par de ojos,
multiplicado por la humanidad crearon un mar negro y vagabundo
en el que naufragan nuestras almas por el infinito.

Mueren ahogados los sueños y las almas se deshidratan.

Y se oyen llantos como violines. Pero dios no quiere escuchar.
Nunca se le dio eso.

Josué

Recuerdo bien ese día, caminaba como de costumbre por aquellas calles atestadas de personas sin rumbo que se dirigían hacía donde su rutina les dictaba. Hacia frió y un horizonte gris despertaba con el sol, que tenuemente lograba traspasar por aquel oscuro firmamento. Lo escudriñaban toneladas de nubes perezosas, excelentes transmisoras de un melancólico estado de ánimo contagiando a todo aquel que por debajo de ellas se situase.

Entre empujones, pisotones y malas palabras, era imposible no hacerce del mal humor, desesperación y la prisa mecánica que como ántrax se esparcía en esa atmósfera. Hacia el norte y hacia el sur se pintaba monocromáticamente una avenida, mas con el pisar cotidiano de manadas de gente, se hacía pedazos. Pareciese ver llorar las paredes de los edificios que se levantaban para adornar los laterales del sendero, más no de tristeza, sino de desesperación al no poder voltear la mirada a ninguna otra parte.

El sonido ambiental era exquisitamente aburrido… de vez en cuando, se podía escuchar el toser de alguien a contra calle, o el rosón al piso con el zapato del peatón de enfrente a punto de tropezarse con su pie izquierdo; o mejor aún, el rechinar de las llantas de un carro que no pudo detenerse ante el fabuloso camuflaje del bache que coronaba la esquina.

Algo hizo especial ese día, entre toda esa masa de “dizque humanos”, alguien se atrevió a dar una carcajada… Resonó por toda la calle, todos quedaron paralizados ante aquel suceso. Muchos salían de su rutina y les daba miedo, pero la burla, que manaba de algún lugar no cesaba. Lo peor es que me daba risa escuchar ese descarado sonido.

Decidí ir contra corriente, empujando, apisonando, arañando, golpeando; abriéndome paso, pero no para llegar a donde todos querían, sino para alcanzar lo que todos temían. Quería saber de donde provenía aquella siniestra expresión de alegría. Anduve así durante un par de minutos y por primera vez me salí del sendero recto. Al seguir aquel abrupto sonido me vi obligado a dar vuelta a la izquierda.

Vaya que era raro, era un pequeño callejón en penumbra, se abría brecha haciendo tangente de profundidad a tres metros de la calle principal. Extraño sitio había encontrado, lleno de sombras y agua fría regada por todos lados.

No resultaba difícil de creer, que un loco se refugiase en el rincón oscuro de un callejón olvidado, pero quería saber más a cerca de ese, caminé lento hacia él, me senté a su lado. Ya no reía, estaba en silencio como todo el lugar… parecía aislarse del entorno. Me atreví a preguntar -¿Quién es usted?- pero no contestó, prefirió llevarse el dedo a los labios en señal de silencio. A pesar de la aparente grosería no pude retirarme, pues mi curiosidad predominaba ante mi juicio común.

-Ya está- respondió el misterioso personaje. Al salir de su transe, movió la cabeza y así la figura de su rostro pudo sacudirse de las tinieblas que lo envolvían. Para mi sorpresa, no era un viejo. Tenía aproximadamente 20 años, de cabello rizado y enmarañado, ojos bien abiertos, de mirada penetrante, algo ñango y de postura triste. ¿Que hacías? –pregunté. Se tardo un par de segundos en contestar. Cuando lo hizo fue de una manera tan cortante que por mi mente pasaron infinidad de insultos para dedicarle. Él contestó – pensaba- Ante la fría respuesta decidí retirarme y seguir mi camino – qué tipo tan insoportable- pensé. Antes de que pudiera hacer el instintivo movimiento de pararme prosiguió con su respuesta. Pienso en… sabes, escuché a alguien decir – con sueños no se pagan facturas- y en eso pienso: cómo pagar mis facturas con mis sueños.

Me quede perplejo ante la respuesta de aquel. Pareciese que podía ver más allá de lo que mi mirada reflejaba, porque se adelantó y comentó rápidamente – Me reía hace un momento por que al interrogarme, me di cuenta de que ellos nunca podrán comer de sus sueños- hubo una pausa y señaló a la calle principal donde miles transcurrían con la cabeza en alto, pero sin poder ver el horizonte, pues el cráneo del de enfrente lo impedía.

Volvió a reírse hasta que le dolieron las entrañas y guardó silencio de nuevo. ¿Qué haces aquí?-cuestioné- Definitivamente es mejor estar aquí que allá – y señaló a donde caminaban sin cesar. En un ultimo intento de forzar la plática se me ocurrió preguntar ¿no te sientes sólo?, sentí que le brillaron los ojos, aclaró su garganta y comenzó.


Los amorosos andan como locos porque están solos, solos, solos, entregándose, dándose a cada rato, llorando porque no salvan al amor. Les preocupa el amor. Los amorosos viven al día, no pueden hacer más, no saben. Siempre se están yendo, siempre, hacia alguna parte. Esperan, no esperan nada, pero esperan. Saben que nunca han de encontrar. El amor es la prórroga perpetua, siempre el paso siguiente, el otro, el otro. Los amorosos son los insaciables, los que siempre — ¡qué bueno!— han de estar solos.

Deberíamos ser todos como Sabines utopisaba a la gente, sin Dios, sin Diablo !vacíos¡ pero de una costilla a otra. Siendo peatones por no ser soberbios, como Adán y Eva: ingenuos, no estúpidos. Observando las estrellas en el día; admirando el entorno, su crecer… -él, suspiro profundamente y continuo-

Los edificios no crecen, las estrellas ya no se ven por el humo del progreso : smog… la gente no mata a sus sueños; por que un sueño muere cuando se hace real. Y si no los hacen realidad no pueden pagar sus deudas con ellos.

Chasqueo los dedos y dijo –Ya sé… aniquilemos a unos cuantos -estaba estupefacto mientras razonaba todo lo que decía, el tipo metió su mano a un morral que le colgaba de lado y saco una libreta, una pluma y empezó a escribir.

Aprendamos a tocar violín- ¿Para que?-por instinto pregunté - y con voz jovial dijo – para cuando nuestra voz no sea suficiente, él hablé por nosotros. De paso construyamos uno. Estas loco –dije – no sabemos nada de construir violines. No hay imposible- dijo casi gritando de felicidad. ¿Para que construir un violín?. – Me contesto ágilmente- será… será como la casa de madera donde descansará nuestra alma.

Siguió apuntando en su libreta de manera expresa las características de su instrumento imaginario. –Escribamos un libro-¿un libro? – De nueva cuenta no sabía que le sucedía - Si, siempre quisimos estudiar medicina, más la buena lectura cura mejor que cualquier medicamento.

¿Cómo rayos sabía que quería ser médico? – estuve tentado a preguntarle, pero, no hallé la oportunidad puesto que no dejaba de hablar eufóricamente. – rompamos nuestras cadenas y recorramos el mundo sin grilletes que arrastrar. Aprendamos de lo que ven nuestros ojos, no de lo que mide la lógica. No midamos el tiempo, vivámoslo. Veamos en lo feo lo bello y en lo oscuro la luz y si lo más oscuro es interesante dediquémosle también una mirada.

Hasta ese momento no me había dado cuenta de que hablaba con migo mismo. Que él, tenia la capacidad de gritar mis sueños reprimidos, de reírse de si mismo, porque caminó con los ojos cerrados como los demás. Le pregunté ¿Que hago si nos critican y con sus lascivas palabras agobian mi inspiración?… por primera vez se quedo serio, suspiró, yo quise hablar, pero al igual que la primera vez, me interrumpió llevándose el dedo a los labios. Ya sé –gritó de emoción- caminemos por el mundo, hablando a quien nos hable, respondiendo a quien nos pregunte… si ves que alguien se tambalea empújalo, pero si encuentras a quien se aferre al mundo ayúdalo a sostenerse. Pareceremos huraños por fuera, más amigo sincero se encontrara él que por las apariencias no se deje engañar; así quien de critique lo hace sin fundamento alguno.


Estaba ahí, tirado en el callejón, hablando con mi reflejo en un charco… bastaba volverme loco para comprender la realidad que me aplastaba, me agobiaba, y marchitaba poco a poco. Resulta que este soy yo, soñador, aventurero, artista, demente… un triste que ve a colores, un alegre sin horizonte, un amante en “Mi” sostenido, un esclavo de la breve filosofía que mis cegatones ojos ven y mis huesudas manos atrapan cual si fuese agua de un rió enardecido.

Hoy camino buscando el sol en la noche, aleteando en el agua y nadando el cielo, contándole cuentos a la luna para que no se duerma. Haciéndole cosquillas a las sombras para que parten el silencio con sus risas… Busco a Dios para preguntarle que es lo que más odia y al diablo para que me cuente su chiste blanco favorito. Me como los atardeceres bruscamente con mordidas asesinas, apresurando la noche, para acariciarle sus cabellos a la muerte justo antes de dormirme. Vuelo con dragones, nado con leviatanes y tomo él té a media noche, con mi muy querido… demonio custodio.

Por profesión soy un comunicador de sueños, por afición soy luthier. Mi hobbie: Ser el personaje de mis historias y mi obligación… ser yo, Josué




* Luthier , Antigua profesión , también conocida como laudero. Que es aquel que se relaciona directamente con la construccion y reparacion de instrumentos musicales.

Del orden , del cielo y la libertad

Quiero volar -Él dijo- más el cielo detestaba su precencia.
Así en un burdo ataque soberbio, gritó.
!!No eres suficiente.!!!revientan mis alas tu espacio,
libertad es mi aleteo y en tu orden...
no cabe tal cosa.

ganga

Si el precio de la libertad es tu sorna y tu desprecio... !!!LA LIBERTAD ES UNA GANGA !!!

Del suicidio

Lo único que necesita el suicidio son amigos que no se maten.

Bichos

Estuve tanto tiempo enfermo, que contagie a la muerte de tuberculosis… Se ha ido al desierto a tratar de curarse , pero se ha llevado mis bichos consigo.

Del vacio

En ausencia tuya la luna cae como lagrima sin ojos. Cuando no estas, el mismo dios es ateo.

De la paz y el arte

Tengo el culo dormido por tanto escribir sentado y la espalda torcida, jodida por tanto pintar viendo hacia el cielo.

¿Qué no hay forma de que el artista este en paz?

Profecia

A veces recitamos de amor,
de felices y alumbrados días,
lunas brillantes,
y atardeceres sonrojados en el mar.

Escritos que falsean hacia su propia existencia.
Letras burlonas que con sonrisas macabras esperan a que el escritor entristezca. Por que la rosa poesía es sólo profecía que presagia nostalgia.

De la perfeccion

Os recuerdo que hacia atrás solo la memoria persiste con sus fantasmas intáctiles y transparentes.

No hay camino de vuelta nunca, las maderas del puente únicamente resisten pasos de progreso. Es por eso que solamente hay una oportunidad de ser perfectos. En caso contrario , estaríamos aferrándonos a conjugar nuestra vida en verbos pasados y ahí es cuando el tiempo aprovecha para causar estragos, vejes.

Las campanadas

Cuando suenan las campanas del infierno se desperezan mis sueños y comienzan a maquilar historias nuevas.
Ya han sonado doce veces y la doceava follo con mi prejuicio ( a la fuerza ) y lo dejo agotado, como para no moverse de nuevo un par de eternidades.

La libertad es el sueño utópico de todo ser humano. Sé de antemano que muchos trataran , trataron o ni siquiera les interesa tratar de alcanzarla. Sin embargo hoy la buscaré y que chingue a su madre a quien no le parezca.

Palabras del recoveco

Arte:

Dicese así a la unión exacta entre raciocinio y emotividad, técnica y expresión, realidad y locura.

Palabras del recoveco

Hospital:

Lugar que supera la frialdad de los casquetes polares. Se dice que es un recinto para aliviar a los enfermos, la realidad es que enferma a los sanos y mata las esperanzas de aquellos que desean aliviar sus males.

Por alguna extraña razón siempre hay un olor dulzón ácido y picante en el aire. También se escucha durante las 24 horas un extraño zumbido que no cesa; dicho ruido se le atribuye a una maquina que procesa almas y las convierte en dinero.

También es un entorno que hasta el blanco más blanco se ve gris.

Palabras del recoveco

Escritura:

Dicese así al arte de los genios, los vagos soñadores y su respectivo híbrido

Palabras del recoveco

Mujer:

Materialización de la palabra “Todo”. También, es el ser más incomprensible de la tierra, sin embargo ¿Quién entiende a dios? ¿ Dios es hombre? –no lo creo-

Dios: Léase mujer

La boca.

Blasfemia
Besos
Palabras
Cuentos

Gritos
Susurros
Silbidos
Arrullos

Boca mía, no dejes de emitir sonidos de fe. No dejes que la nostalgia se trague mi alma … Grita y rompe con voces de gloria el gris sideral espacio con atmósferas somnolientas que pinta el humano.

Boca, háblame de mis cuentos. Repíteme esas ideas que escapan de manera más fugaz que de costumbre.

No me dejes dormir , narra mis sueños , explícale a mi mano que hay que escribir, protesta de manera bulliciosa en contra de mi mente que se encierra y ensimisma.

Sólo habla, no quedes en silencio.

Palabras del recoveco

Amistad:

Conexión usb version 5.0 instalada de manera permanente entre dos almas.

No me jodas

Deja de ser dios
vuélvete humano.
Date cuenta que la perfección fastidia,
tu irremediable sintetismo,
tus plásticas y estéticas mascaras.
Tus absurdas razones del ser o no ser.

Eres mortal y te vas a morir,
eres común,
simple,
anónima,
triste ,
patética.
Mientras el tiempo te consume,
por lo menos no me jodas.

Sueño: Jarabe de sabor dulzón,

color rojo esmeralda

y olor a nochebuenas recién regadas.

Sus efectos curan o sedan (depende el paciente)

las enfermedades o secuelas

causadas por la realidad.

Palabras del recoveco

Morir:

Morir es despertarte sin piel en un sueño que ya no se dormirá nunca más. Tampoco habrá huesos, carne, sólo alma, sólo iguales.

Escozor

Donde mana la vida, donde el alma se siente, donde nacen los huesos, donde suena la sangre, donde todo combustióna y comienza la existencia. Ahí duele, tanto que escueza los ojos pica en la piel, no deja que la mente trabaje, que los sueños se sueñen, que se disfrute estar.

Sáquenme de aquí, llévenme a donde los cuerpos no existen donde el dolor no se siente.

Tres centavos de Fe

Te cambio Fe por tres centavos de cobre.
yo se lo que necesitas
soy un contructor de dioses
de todas formas y tamaños
de cualquier color y textura
de fierro , madera , barro
tambien hago de aire, de fuego
los esculpo de piedra y de agua.


Te cambio Fe por tres centavos de cobre,
te contaré historias que expliquen el todo
tus dudas quedarán aclaradas.


Si quieres un dios bueno
el universo puede nacer de una flor
de una chispa de amor.


Si tu dios es artista
de inspiración nace todo
de cuatro gotas de pintura
de una danza secreta
o de una dulce poesía.


Si tu dios es sentimentalista
puede aparecer el cielo de sus lagrimas
de un suspiro añorante
de cinco minutos de reflexión
siete días de labor.


Si tu dios es guerrero
el todo es su sangre en batalla
o su lanza explosiva
o el sudor que arroja de un triunfo.


La fe no vale menos de 3 centavos de cobre
mas cobrar cuatro es un robo.
Basta con observar el entorno
para encontrar una respuesta
poco objetiva, que cuente lo que nadie sabe
que narre y describa lo incierto.


Alejandro García

La estatua, tu sonrisa y tu mirada

Camino despacio, deslumbrado por horizontes que reflejan sueños de luz; quiero alcanzarlos. Voy a paso seguro , voy de tu mano, respiro el aire , siento el espacio , la inmensidad del cielo que baña mi cuerpo mientras tu observas el sendero sonriendo siempre, como si nada pasara.

Pero ahí estoy yo después de ver a cercanía la vida y muerte, sin embargo tu sigues sonriendo , sujetando mis caídas , apreciando y valorando los rostros que refleja tu hombre en la superficie de un lago, a través de vidrio, del hielo , del el aire. Él piensa que seguramente verías sus ojos detrás de la piedra negra que brota entre las montañas que separan de vez en cuando su camino.

Llegue a un pueblo un día contando cuentos y haciendo suertes con las manos, con cartas con canicas , yoyos, doblando papel y tragando fuego con el cuerpo. Tatué un par de veces papeles con tinta y leía a viva voz sus letras, gritando de libertad y muerte , de sueños e inteligencia , de ratas y gnomos , de lluvia con hielo y de fuego de colores en el cielo. Recuerdo bien ese pueblo, irguieron en su plaza un monumento orgulloso de porte magnifico y de rostro sereno; pero lo hicieron de paja, sujetaba en su mano derecha un costal que significaba lo que él significaba “un costal de sueños, defectos, enfermedades, llanto en silencio y sonrisas apagadas”. En la otra mano sujetaba un libro lleno de nada, por que según decía, la nada es tan grande entre la gente que habita en este mundo que merecía que se le escribiera un libro que no dijera nada.
Las personas admiraban la estatua y cada vez que pasaban por ahí se inclinaban y los hombres enseñaron a sus hijos a respetar la figura pero los hijos gritaban entre las calles del pueblo que nada valía la estatua, que sólo era una bola de paja.

Y seguimos caminando a paso tranquilo y me vez a los ojos y me sonrojo con cada mirada nueva que me enseñas… siempre sonriendo, tratando de sacarme con tu luz de las sombras, pero me da miedo salir a la luz. Que la luz acaricie a los vivos y que las sombras acaricien los secreteos, lo sueños, lo inexplicable, lo extraño, lo misterioso, lo que la belleza no acepta en su claustro…

.

.

Alejandro García

Sacado del recoveco... noches de nostalgia continua.

Endemoniados.

En la penumbra de la locura baila tango el diablo con la muerte.
Por los salones oscuros de la mente duendes corren con los labios ensangrentados y
manos sucias en las paredes describen el choque de los cuerpos al querer mover lo que no se puede desplazar. La luz que se filtra entre ladrillos mullidos, sólo sirve para agigantar las sombras que correrán rasguñando piedras y sinfonizando tonadas pandemonicas.

¡Ay mundo lucido! lleno de soles al atardecer. Dices que ando loco tambaleándome por las calles, sabes que cuando cuento cuentos, sólo hago crónica de la vida que ven mis ojos.

Dejadme ser un desquiciado, sin juicio por tanto sin prejuicio. Es más loco, el que nos señala, puesto que su enfermedad le grita al oído –Soy cuerdo.

Que los psiquiatras se vallan al infierno y nosotros los endemoniados, al mundo que tanto soñamos.

EGOISTAS

Desperté asustado,
nuevamente estaba en mi cuarto.
Paredes frías imitando mis sabanas,
una ventana empañada por el vaho de mi cuerpo,
el firmamento de concreto en inminente caída
y la dulce voz de mi ordenador diciendo buenos días.

¿Es a caso la realidad tan obscena
cómo para responderle de la misma manera
cada vez que despierto?

Trato de hacer mía esa podredumbre
que viven en conjunto los mortales;
son mortales por que viven muertos
caminan muertos, no sueñan, simplemente mueren
De manera más profunda.

ay de mi.
Quiero asomarme por la ventana sin soltar
sarcásticas carcajadas al ver a la gente en fila
dirigiéndose a la carnicería para servir de alimento
a otros, antes de cumplir el mismo fin.

¿Escucharon? Dije fin, lo divertido es que no lo hay.
Siempre pisamos los mismos pasos, las huellas de los que
quisieron salir pero no lo lograron. ¿Acaso el final del camino
tangente, es una barranca llamada suicidio?

¡Total!
Nadie se da cuenta de que hay alguien a su lado
si este no le da un beneficio tangible.
¡Esperanza!... palabra del milenio
hace que cualquiera ESPERE a que otro haga
lo que a le corresponde. Por mi parte sólo ESPERO
que todos se mueran de manera repentina.
¿Qué nadie puede ayudarme?
Egoístas.

shhhhhhhhhhhh no molestar

Rompe la niebla el paso entre la noche, para cantarle dulces nanas al silencio que llora porque nadie logra entenderlo.

Todo el mundo grita, hace ruido. En la madrugada sirenas de bomba resuenan en los horizontes, por el día la monotonía absurda pero necesaria de los motores, hacen de cada rincón de la tierra una orquesta de hierros que se retuercen, dando paso al progreso que se burla de la quietud, que permite escuchar el canto de las almas.

Pobre silencio, deja darte un abrazo pero tengo miedo que mi respiración o mi corazón perturben tu estadía. Seremos buenos amigos el día que muera, prometo largas platicas con miradas absortas que predigan el futuro: más miradas, de esas que transmiten sueños , no ideas; que hacen sentir frió, calor , aliento , que se expresan sin necesidad de tu enemigo el sonido.
Déjame ser tu amigo silencio, ya no llores, no hay peor llanto que el que no se puede sufrir con gritos. Ese mismo sufro yo y por eso, si, discúlpame , sólo por eso... te entiendo.


Alejandro García

Sólo nos resta vivir

Tu sonoriza invadió cada rincón de la sala. Me sentí tan aliviado cuando saliste del consultorio que perdí la noción de cualquier cosa, ya había pasado mucho tiempo en que tu semblante no cambiaba de estar tenso, triste, pero ayer en esa habitación todo se llenó de luz, tanto que olvide cualquier cosa; me dedique a abrazarte. Al fin mi alma descansaba desde aquella vez hace seis meses en que por la misma puerta saliste y me diste la noticia - El doctor me diagnostico... - rompiste a llorar y entre el ahogo del llanto se escapo de tu boca aquella palabra que paso a construir cada una de mis pesadillas - cáncer- después de decir esto enmudecimos por semanas.

Nos sentábamos cada tarde frente a la ventana de la sala, esa que da al pequeño jardín de atrás . No concibo que en algún lugar del mundo se puedan apreciar mejores atardeceres que aquellos que disfrutamos detrás de ese vidrio. Justo al crepúsculo derramabas una lagrima que brotaba de tu ojo izquierdo -supuestamente era el lado que yo no veía- mientras que yo derramaba otras tantas sin importar que me vieras. Fuiste muy fuerte.

Hubo noches en que el dolor no nos dejaba dormir. Recuerdo que varias veces ante la desesperación de no poder hacer nada, pasaba mi mano por tu escaso cabello, y si no murmuraba una canción de cuna te contaba un cuento. Siempre tuviste alma de niña, esas cosas hacían que por lo menos esa niña descansara y te quedaras dormida. Lástima que nunca supe si en verdad me escuchabas.

Me daba miedo perderte, así que cuando te podía dar un abrazo, trataba de fundirme contigo para que cuando decidiéramos soltarnos, mi cuerpo arrancara de ti eso que te estaba matando. Aunque el cáncer te devoraba, era la tristeza la que nos estaba arrebatando la vida. Creo fueron tres veces que volteé a ver tu rostro y no encontré tus ojos. Parecía que algo los había arrancado de tu cara y sólo se podían observar dos profundas fosas negras : la primera vez, fue cuando me diste la noticia , la segunda fue cuando por el dolor te desvaneciste en mis brazos y la tercera, cuando entre la agonía de la enfermedad volteaste a verme y dijiste -me quiero morir-.

Es por eso que ayer que saliste del consultorio y me dejaste ver tú sonoriza, el universo comenzó a girar de nuevo. Salimos de ese lugar como si hubiéramos salido de la biblioteca o del cine, charlando de cientos de temas, de como la vida da tantas vueltas. El hospital y la casa no distanciaban mucho entre ellos y decidiste emprender el camino a pie, con paso firme y sin aceptar reproches de mi parte, alegando por tu salud.

Un par de cuadras antes de llegar, te tiraste en el pasto que recubría el camellón que divide la avenida; me diste tremendo susto. Me quede de pie viéndote con el rostro aterrorizado y una vez más me sonreíste, señalaste el cielo con tu mano y dijiste- !esa nube se parece a ti! - Inmediatamente me recosté a tu lado y me lleve una gran sorpresa al ver que lo que señalabas era el objeto mas deforme que había visto, de no haber estado en el cielo habría dudado que era una nube. Te regrese una mirada absorta y nos soltamos a reír.

Llegamos a la casa y me pediste un momento para estar a solas; momento que me sirvió para recapacitar un poco ¿que había dicho el doctor?¿ a caso te recuperaste por completo? según su ultima predicción, de salir todo bien serian varios años de tratamiento. Me impaciente un poco pero tardaste al rededor de tres cuartos de hora en regresar y cuando lo hiciste estuve a punto de preguntarte , pero tu dedo índice interrumpió sobre mis labios y se escucho un -shhhhhhhhhhh- te mire a los ojos , guarde silencio y ambos suspiramos al mismo tiempo.

Ya va a ser el crepúsculo - dijiste- así que rápidamente acomode el sillón en la ventana que daba al jardín mientras que tu fuiste a la cocina y de la alacena sacaste unos cuantos dulces que pocos minutos más tarde saboreamos juntos... Se hizo de noche y la luna se dejaba ver con todo su esplendor por la ventana. Sentí tu mirada y respondí a esta , pero cuando mire tus ojos y la luna reflejada en ellos, ella me miro junto contigo. Recordé tu forma de enamorarme, de mirarme , de decirme - te amo- sin pronunciar palabra alguna. Pasaste suavemente tu mano por mi cara, nos besamos, nos abrazamos, nos acariciamos y culminamos esa noche haciendo el amor, acordandonos que antes de tu enfermedad había paz y armonía en nuestra vida.

Antes de que nos perdiéramos en el sueño quisiste decir algo pero yo ya sabia que era, así que interrumpí tus palabras con mi dedo en tus labios. Me abrazaste y en mi oído susurraste -te necesitaba - respondí- yo también.Y así nos quedamos dormidos.

Al amanecer me levanté del sillón, te arrope, me dirigí a nuestra habitación en la que horas antes te habías encerrado por casi una hora y en el escritorio se hallaba una carta con mi nombre redactado en perfecta caligrafía: como sólo tu sabías escribir. Regrese a la sala con la carta entre las manos, me tire en el piso, a orillas del mueble donde habíamos pasado la noche, lentamente destapé la carta , desdoblé la hoja y comencé a leer.

Amor:

El doctor no me dio buenas noticias, dice que la enfermedad avanzo mucho y que en verdad es un milagro que haya llegado a estas fechas.

Te quiero pedir disculpas por todo lo que te he hecho pasar y te quiero dar las gracias por haber estado a mi lado en todo momento.

Se que no me quedan muchas fuerzas para aferrarme a este mundo, pero quiero morir abrazada a ti, por que de esa manera lo he planeado desde que Dios cruzo nuestros caminos.

Hay tantas cosas que nos faltaron hacer, pero son más los recuerdos buenos que me llevo contigo que los que nos faltaron realizar.

Quizás no te lo pueda decir mañana ni pasado, pero cada ves que te despiertes créeme que estaré ahí para darte los buenos días, cuando tengas sueño y mucho trabajo te estaré rogando para que te vayas a dormir ( aunque no hagas caso ).A medio día estaré presente para decirte cuanto te amo y ya en la noche me escucharás susurrarte - descansa-.

Quisiera decirte más, pero ya sabes que soy mala para escribir y la verdad ya me estoy tardando mucho tiempo en esto y quiero estar contigo.

Pd. Esa nube que vimos en la tarde se parecía a ti cuando te arrodillabas a la orilla de la cama a contarme cuentos para que me pudiera dormir.

Tú esposa.


Ahora estoy frente a tu ataúd y me sorprendes, aún muerta eres muy bella, pareciera que solamente estas durmiendo, y yo aquí haciéndote una crónica del mejor día de mi vida, porque estuve contigo sin preocuparme del destino, porque el destino ya lo sabíamos : es morir , pero mientras no se cumpla , sólo nos resta disfrutar de la vida.

Ahora se que escuchabas mis cuentos y antes de que nos despidamos te quiero contar una ultima historia... Había una vez....

FIN...

Un cuentito escrito en los recovecos de la nostalgia, nació no se donde y no recuerdo cuando. Sobrevivió enterrado debajo de papeles frustrados y palabras mal logradas. Es increíble lo que pasa cuando desentierras algo y te das cuenta que te gustaba.

Siniestro reflejo

Esta es la realidad que nadie quiere , pero que penosamente todos estamos en riesgo inminente de caer , por que nadie esta exento de cansarse


Recuerdo cuando era niño…
los dulces sabían a dulce,
las alegría eran alegres,
sueños se vivían
y vida se soñaba.

Llorabas y a par se aprendías
me acuerdo aún, que cada ves que abría los ojos
un mundo nuevo encontraba
que mi ayuda requería
para ser restaurado , detallado, terminado.

Quedan imágenes en mi memoria
de un entorno interminable
en el que un horizonte
actuaba a manera de espejismo,
dando falso limite a una tierra
que fin no aparentaba.

Hoy... el todo sabe a nada
insípido es.
se trafica la alegría
en pastillas, polvos e inyecciones.
y los sueños... Son para pendéjos
con iniciativa que creen que la vida no
es compleja, dura , una acecina.

Estoy llorando , estoy frustrado,
deprimido ... lo terrible de esto
es que, el porque no se, pero necesito
de ello.

¿que hago aquí?...
Me parece que estorbar es la razón de mi vida
de tope servir a los verdaderos triunfadores,
enseñarles el fracaso y esperar una limosna
por esa triste demostración.

Hoy desperté , corrí, quise escapar
pero es demasiado pequeño el mundo
para llegar a cualquier parte ...

Quisiera ser niño... !no!
Quisiera querer ser niño
para encontrarme en el espejo
con esos ojos que miran entusiasmo
pero, lo que verdaderamente ahora quiero es ... morir, morir , morir

Doble infierno

Doble infierno

Quebrar tu propia vida...¡Que fácil es!
tomar un cuchillo , cortarte hasta desángrate .
Envolver tu cuello en una soga que se aferrará al mundo
del que desaparecerás , mientras observas como caes
y caes , así , profundo...

Paladear la muerte que has convocado, delicioso ha de sentirse.
Experimentar como escapa la vida de tu ser: a de ser un éxtasis muy profundo,
exquisito, sublime el orgasmo máximo del masoquista.

Uno y trino, mente alma y carne...
Carne: es el recipiente, que al ser roto, deja a la intemperie la vida,
que será arrebatada por la noche.

Suicidio común, así es él, sencillo
con gran gama de posibilidades de elección entre
cantidad de dolor y calidad agonía.
¿Pero que pasa cuando el cuerpo no quiere morir?
Cuando en agonía pena el alma
y ella toma la determinación de dejar existir,
de desaparecer de podrirse dentro del embace,
infectando los torrentes de la vida,
gangrenado la mente, inundando de larvas todo, todo, todo...
Es muerte más compleja que el hombre conoce , si , es suicidio también,
más doloroso y desesperante

Es locura ,
el castigo divino para el hombre de alma débil
que sucumbió al suicidio,
sin llevarse consigo la vida.

Doble infierno

Tu irrealidad en mis sueños

Triste , pálida la noche tenuemente a la avenida alumbra.
Amenaza a mis huesos con quebrarlos el frío después de congelarlos.
El mundo simplemente arrebata de mi entorno la vida agresivamente
señalando de una guerra el inicio, invocando hábilmente a la muerte
con grotescas alabanzas. Implorando no me de paz ante el dolor que
regocijate se me acerca feliz de explotar sobre mí, su sadismo ortodoxo.

Vendí mi alma por algo más barato que el hierro de una moneda.
Perdí mi vida en un cajón de dos por dos; me fue imposible encontrarla.
El cielo en que volaba fuego se torno , la pared de la inmensidad tocaba mientras un muro trazaba mi lugar en el eterno crepúsculo que de sangre teñía el horizonte de los sueños que no se consumarían.

Eterno castigo, devastadora espada sobre mi cuello se posa,excitada apoya su filo en mi, esperando escuchar mi lamento
para hacer mas tardía su labor ... honorable labor.

Mi futuro se forja en hielo , fuego , ampollas, sangre y dolor
podría dormir aun, si mi alma muda fuera ¡ me perturba , me agobia
su llanto en la obscuridad nocturna!

He perdido mi capacidad de ver , de oír y sentir
¿donde estas? No te veo ante las almas en multitud
que en mi mente transitan.

Puedo recrear un universo en mi cabeza pero... ¿ que pasa
si en ese universo no estas tu? ; por tanto, no he creado nada mas
que el infierno que torturara mi alma, hasta la hora en que
el sol acaricie mi piel en la mañana y desenmarañe los
sueños donde el paraíso se torno muerte por que tu no estabas .

¿ que hago si en mis sueños no apareces?
He tratado y no he podido , la única cosa que en mi mundo es real
y que en mis sueños no existe es el suicidio
¿ que hago si en mis sueños no apareces?
Eres vida en mi vida , carente en un mundo muerto donde
falleceré si no te veo , si no te siento
¿ que hago si en mis sueños no apareces?
Sólo camino en la infinidad y me da miedo,
si no te veo no veo nada , ¿si no estas a mi lado,
en donde estoy ?
¿Que hago si en mis sueños no apareces?

Amor platonico

¿ Qué pasa cuando dos personas se aman pero no es su destino estar juntas? El buen Platón se atrevió a hablar de esto.

Así se titula esta pequeña revolcada sucia y decadente obra mía. Reflejo de un mundo que quizás muchos conocemos pero que pocos analizamos; vivimos embelesados por aquel lejano amor que busca encarnarce en la realidad sin darnos cuenta que al hacerlo estaríamos matando el sentimiento.

Amor platónico

¿Que hay debajo del acero que recubre nuestros cuerpos? Tras la armadura que forjamos entre pestañeos antes de dormir, cuando pensamos que el amor es similar al fracaso que nos mantiene en insomnio.

¿O es que simplemente no hay carne debajo del metal? … sólo queda el despojo de lo que fue un alma, ahora caracterizada por la transparencia grisácea que pinta cuando deambula alrededor de nuestra cama en el momento de conciliar el sueño. Así ,nos olvidamos del otro dentro una breve instancia, abrazando a la muerte que nos arrulla, nos envuelve en una melancólica paz; paz que arrebatara con la mañana susurrando al oído mió tu nombre y mi nombre en el tuyo.

No me imagino sin ti , pero desvarío si me imagino contigo, te amo cuando estas lejos , tan distante como las cosas que no conoceré… te amo porque te añoro , porque me enseñaste tu perfección y después de eso , después de enseñarme la luz y a disfrutar del sol… te eclipsaste. Te amo porque gracias a ti, vago en un universo de penumbra con la finalidad de encontrar el horizonte y precipitarme a la nada en busca de un rastro tuyo en la eternidad.

Te advierto que si te acercas demasiado podré dejar de quererte, traes contigo al destino mio, porque eres tú el final de mi camino y si permanezco a tu lado, tristemente me consumaré. Porque somos dos almas errantes que se precipitaron al mundo con la única intención de encontrarse, para después despojarse del otro.

Alejandro García